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Les buveurs de bière, Marcel Gromaire (1892-1971)
A ceux qui posent [encor] l'indicible question de l'âge à une femme :
quand bien même elle intrigue par son apparence verte
sur laquelle viennent se greffer un discours d'outre-tombe et des mots désuets,
abstenez-vous donc et préférez une ignorance - parmi d'autres -, à c'te bourde, bordel.
La Chute des anges rebelles - Pieter Brueghel l'Ancien (1952)
Quatrième de couverture :
Quant aux femmes de ces histoires,
pourquoi ne seraient-elles pas les DIABOLIQUES ?
N'ont-elles pas assez de diabolisme en leur personne pour mériter ce doux nom ?
Diaboliques ! il n'y en a pas une seule ici qui ne le soit à quelque degré.
Comme le Diable, qui était un ange aussi,
mais qui a culbuté, la tête en bas, le... reste en haut !
Pas une ici qui ne soit pure, vertueuse, innocente.
Monstres même à part, elles présentent un effectif de bons sentiments
et de moralité bien peu considérable.
Elles pourraient donc s'appeler aussi "les Diaboliques", sans l'avoir volé...
On a voulu faire un petit musée de ces dames.
L'art à deux lobes, comme le cerveau.
La nature ressemble à ces femmes qui on un œil bleu et un œil noir.
Voici l'œil noir dessiné à l'encre - à l'encre de la petite vertu.
Barbey d'Aurevilly
*
Plus qu'il ne se livre, Barbey se trahit.
Toute son œuvre romancière exhale l'odor di femmina ;
on y découvre, foncièrement, l'obsession de la femme
au point de croire qu'il s'en délivrait par le style.
Jean de La Varende, Les Grands Normands
Ecole des Beaux-Arts, Paris - crédits photographiques Jana Hobeika
Les polissons sont amoureux, mais les poètes sont idolâtres.
Il y a quelques jours, tu étais une divinité. Te voilà femme maintenant.
Je n'ai que ma prose labyrinthique pour me guérir de tout regret.
Je parle de l'amour, bien sûr, cette fiction millénaire...
Henri Rousseau, dit Le Douanier
Il n'est pas besoin d'imiter le réel
pour le donner à comprendre en peinture.
En ne tenant que faiblement compte de la vraisemblance,
Rousseau est bien plus complet dans ses représentations
qu'il ne le serait s'il respectait les apparences.
Il n'est "naïf" que dans la mesure où il prend ces libertés tout seul
et sans chercher à obéir aux règles artistiques habituelles.
La Résurrection, Le Pérugin
J'aime l'Eglise car elle est faite de pauvres et de lâches,
de gens qui ont peur et qui ne comprennent rien.
J'aime l'Eglise parce que Pierre a trahi
et que le regard du Christ s'est posé sur lui.
J'aime l'Eglise parce que Judas fut choisi
et que le Christ l’appela "mon ami".
Dans ma mémoire son corps pend toujours au bout d'une corde
comme un appel à la vigilance de l'âme, car chacun peut tomber.
La vie a ceci de paradoxal qu'on ne peut vraiment trahir que celui qu'on aime,
et le sacerdoce est une réalité si haute qu'on ne peut que le trahir parfois.
Que le Seigneur nous accorde alors de pleurer les larmes de Pierre
et de répondre comme lui : « Tu sais tout, tu sais bien que je t’aime »
Le Bernin
Corpses are more real
than clay, corpses
are an excess of Real.
Each one is the first one
the world has ever seen,
each one, as we touch it
makes our hand visible
for the very first time,
and the blood running
under our skin beat louder
than the rivers that outlive us.
You, Bastard King
drunk with war, bathing your name
in gold like a sick God,
Oh None, Oh No One.
So greedy is your heart.
So arid it gives me a penchant
for violence and perfume.
I want — the words consume
themselves, I want —
lays your weakness down
at my door like meat
on a scale. This is what
you’re doing here. Nothing more.
For I own an inmost weapon
against you and that head
of your army than privation.
Namely, your blood. Blood
is a caress of water but yours,
yours is a red disaster.
I am merciless as the moon.
I possess the red tides
of your pulse. Desire beats
loud beneath your skin,
echoing, echoing, like
the shock of ruin.
How you cry after it,
how it violates your will.
Le Bernin
This woman who meets me
in mirrors, who you alone truly
undressed – she is out of reach.
Her contours are translucent,
they burn in flames
like cellophane in the blind air.
Your hands are the only borders
I remember, they outline everything
I am and everything I ever was.
I am the line of red ocher
painted on your grave, curving
each letter of your name.
No touch alters your touch
How much piety is there inside
a woman’s body when it sighs ?
Each time you came, above
and below me, I vanished
into that one sound which claimed
my body was no longer here.
The warmth gone, the unborn child.
I am, extend my thirst —