Les buveurs de bière, Marcel Gromaire (1892-1971)
A ceux qui posent [encor] l'indicible question de l'âge à une femme :
quand bien même elle intrigue par son apparence verte
sur laquelle viennent se greffer un discours d'outre-tombe et des mots désuets,
abstenez-vous donc et préférez une ignorance - parmi d'autres -, à c'te bourde, bordel.
Crédits photographiques Jana Hobeika (2018)
Je suis une enfant de 10 ans au réveil, je saute du lit, souvent vers cinq heures. Tout simplement.
Vers midi je commence à m'ennuyer comme une adolescente car mes matinées sont souvent tournées vers l'argent, gagner de l'argent, parce que cette vie est préemptée de toutes parts et ne vous laisse pas respirer sans don de pognon à qui de droit.
A l'heure du goûter, je m'occupe d'enfants, dont la mienne. Alors je fais mine d'être adulte pour être le tuteur sur lequel ces jeunes pousses puissent s'appuyer pour s'élever dans le bon sens.
Sans crier gare, je bascule vers 80 ou 90 ans. Je me plie comme une vieille branche, je traîne la patte et je vais faire la sieste pendant que les mômes terminent leurs devoirs et filent voir des âneries sur le net.
Arrive la nuit, et j'ai mon âge - quelques siècles -, et je voyage dans les livres, dans les films, en attendant les bras de Morphée et l'Aube.
Jana HOBEIKA
Paris, le 2 septembre 2018